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暴乱（第1页）

她没有作声，只是默默把搪瓷杯递了过去。

约翰接过杯子，仰头灌了一大口，水珠顺着胡茬滚落下来，他只用手背随意抹了抹。

“怕吗？”他问，目光像钉子一样锁住她。

俞琬愣了一下，片刻后，诚实地点了点头：“怕。”

“怕什么？”

“怕被抓，怕被发现，怕…连累你。”停顿了一瞬，声音更低了，“怕死。”

最后两个字轻得几乎听不见，在这个人人被要求高喊“誓死效忠”的年代，“怕死”仿佛是最不可饶恕的懦弱。

约翰盯着她看了几秒，嘴角极轻地扯了一下，不像嘲笑，倒像是某种了然，仿佛在说：果然，你也一样。

“你和我见过的那些人不一样。”他收回目光。“她们要么哭个没完，要么硬装坚强，你倒是……一边怕着，一边还能把急救包收拾得整整齐齐。”

急救包里的纱布迭成标准方块，连药品都要按失效日期排好。

“我是医生。”她小声说，更像是在提醒自己，“医生可以害怕，但不能慌，慌了，就做不了判断，救不了人。”

也包括救自己，这句话在舌尖打了个转，又咽了回去。

约翰没再说话，低头继续磨他的军用匕首，刀刃与石头摩擦发出刺啦刺啦的声响，迸出的火星在黑暗中转瞬即逝。

“逃亡也一样，一点疏忽，也够送命。”

平淡的话语下是钢铁般的重量，俞琬点点头，继续细细检查背包里的物品。

背包最底层藏着一个锡铁盒，里面是她的证件，几张边角卷起的老照片，还有……克莱恩写给她的第一封信，一片金黄的银杏叶躺在信纸上，叶脉清晰如初，那是他们在卢森堡公园散步时捡的。

他当时说：“这种树的生命力很顽强，战火过后，它们往往是最先长出来的。”

她深吸一口气，把盒盖按紧，重新塞回背包最深处去。

怕，当然是怕的。但就像约翰说的，怕和做，是两回事。就像克莱恩当年在那片冰天雪地里，明知希望渺茫，还是选择拖着一个奄奄一息的士兵往回走。有些事，不是因为不怕才去做，而是因为必须做，才不得不把害怕埋起来。

到了傍晚，约翰的状态好了许多，伤口结了一层硬痂，俞琬把橱柜深处那点舍不得吃的存货都拿了出来。

半包意大利面，番茄酱，还有一小块干酪。她总习惯把好吃的囤着，好像囤着，就能在兵荒马乱的年月有了某种虚幻的安全感似的，如今真要走了才发现，根本带不走，也吃不完。

她煮了两份，一份端给约翰，这会是他们在巴黎最后一餐了。

“还有八个钟头。”他接过盘子时说，语气听不出情绪情绪。

女孩搅着盘中的面条。“如果……他明天早上发现我不在了，他会怎么做？”

男人的手微微一顿。“他会追，所以我们要跑得够远，远到他的网撒不到。”

可多远才算够远？这些问题都没有答案，他们就像在深渊上走钢丝，只能向前，不能回头，也不知道下一步会不会踩空。

墙上的挂钟最终稳稳指向十一点整。

小诊所的灯光早已熄灭，那个“准备去柏林的女人”这时候应该早已入了眠。

地窖里，只有两个人轻微的呼吸声，俞琬靠着潮湿的木箱，在脑子里一遍遍过路线：从通风口溜出来，到颜料街，翻过修道院那道矮墙，穿过墓地，撬开排水口的铁栅栏，最后到达小码头……

每一个环节都可能出意外，矮墙是否加高了？铁栅栏有没有被市政加固？还有…

不能想。她对自己说，越想，脚就会越沉。

她睁开眼，煤油灯下，约翰正用布条一圈圈缠绕匕首的木柄，那是防滑用的，女孩大概知道，他缠得缓慢而专注，像在进行某种神圣的仪式。

“你的腿，”俞琬忽然直起身子，“我再检查一次。”

女孩挪过去，小心翼翼解开纱布，仔细打量。“肿消了，但明天要走很远，可能会再肿起来。”沉吟片刻，便从急救包里拿出一卷弹性绷带。“我用加压包扎，能防止再出血。”

她开始和约翰缠匕首那样，一圈圈缠上去，这是从伤兵医院的老军医那儿学来的，能最大程度稳定伤处，支撑长途跋涉。

约翰注视着她低垂的侧脸，这个看起来风一吹就能倒的东方女人，此刻倒真像个准备冲锋的战士，与白天那个坦言“怕死”时声音发颤的女孩判若两人。

“好了。”俞琬打好最后一个结。

就在这时，地面上突然传来一阵脚步声，杂乱而轻快，夹杂着刻意压低的交谈。两人同时屏住了呼吸。

他们赶忙吹熄了煤油灯。