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第二十八章（第1页）

宁洱声把笔搁下。

台灯的光晕像一汪隔夜的蜂蜜，稠稠地汪在笔记本纸页上。他写下的那些字像一排黑色的骨头，冷冷地躺在白色的纸上，每一个字都看着他，用它们空洞的眼眶。

他又把那行字读了一遍——“本案最具杀伤力的凶器，并非那把刀，而是披着爱的外衣的母权。”

这句话像一把钥匙，插进锁孔，轻轻一转。

他听见门开的声音，一扇接一扇，从圣伦纳德巷那栋都铎式小楼的门，到伦敦冬夜的门，到他心里那扇一直关着的、生了锈的门。

门一扇扇地开了，像多米诺骨牌，依次倒下，带着一种不容分说的因果。

但他不知道门后面是光，还是更深的黑暗。

也许光本身就是一种更深的黑暗，谁知道呢？

窗外雨停了。

肯辛顿的夜空被雨水洗过，露出一种干净的、近乎透明的黑色，像一块被擦亮的黑曜石。

街对面的咖啡馆彻底沉入了睡眠，卷帘门上的涂鸦被雨水冲刷得颜色更淡了，那行字他从来没能辨认出来——也许是某个流浪诗人的句子，也许只是一句脏话，总之褪了色，像一道愈合到一半的旧伤疤。

宁洱声重新低下头，看着那份“报告”。

报告。

他苦笑了一下。

这份东西不配叫报告。

报告是写给雇主看的，写给警察看的，写给法庭看的。而他写的这份东西，是写给自己的良心看的——而他的良心正坐在他对面，翘着二郎腿，一言不发地盯着他，眼神像一个沉默的法官，连判决书都懒得念。

柳月珍死于腹部四处刀伤。

法医的报告写得很专业，很冰冷，用解剖刀和游标卡尺丈量死亡——“伤口的深度约为八至十二厘米，其中第三处伤口穿透子宫壁，刀刃在体内旋转约一百八十度，造成大面积组织挫伤。”法医大概写完之后洗了手，脱了手套，回家吃了晚饭，睡了觉。

他不会知道，也不可能知道，那柄刀在搅动的时候，它碾碎的不止是器官。

它是一个符号。

一个搅碎她母亲自从诞生起就如影随形的痛苦符号，一个结束一场延续了三十多年的分娩的符号。