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第8章 《柴刀钝》
山里的天,孩子的脸。前一刻还是清朗晨光,转瞬间,浓重的、饱含水汽的铅灰色云层便从连绵的沂蒙山脊后汹涌地翻滚上来,沉沉地压向陈家坳。空气骤然变得粘稠、闷热,一丝风也无,吸进肺里都带着沉甸甸的窒息感。院角那棵老槐树的叶子,蔫蔫地耷拉着,纹丝不动。
陈巧儿坐在灶房门口的小马扎上,手里攥着一块粗粝的磨刀石,正吭哧吭哧地对付着那把沉重的老柴刀。刀刃卷了边,钝得厉害,在石头上磨了半天,只发出令人牙酸的“滋啦”声,磨下来的尽是些浑浊的锈水,刀刃依旧不见半分雪亮。汗珠从她额角滚落,砸在灰扑扑的磨刀石上,瞬间裂开一小片深色,又迅速被蒸腾的热气带走。
“这鬼天气,闷死个人!”她低声咒骂,带着浓重的现代口音,幸好声音压得极低,只有她自己听得见。汗水流进眼角,刺得生疼。她烦躁地抹了一把脸,指尖触到粗糙的皮肤和指腹上这几天新磨出来的薄茧,一种巨大的荒诞感和无力感再次攫住了她。几天了?在这具名为陈大山的年轻猎户身体里醒来已经几天了?每一次呼吸,每一次吞咽那粗糙得拉嗓子的杂粮饼子,每一次蹲在那令人作呕的旱厕……都在无时无刻地提醒她——陈巧儿,那个生活在二十一世纪,享受着科技便利的独立女性,是真的死了。如今困在这具陌生、沉重、又带着几分蛮力的男性躯壳里的,是她无处安放的灵魂。
“大山!磨蹭啥呢?”陈老爹粗嘎的嗓音从屋里传来,带着山民特有的直来直去和一丝不易察觉的焦躁,“瞅瞅这天色,眼瞅着就是场泼天大雨!后院那点干柴火可不够嚯嚯两天的!赶紧的,把柴刀磨利索了,去把西坡根儿底下那堆湿木头劈出来!趁雨没下来,能晾多少是多少!不然这雨一下起来没个三两天停不了,咱爷俩就得喝西北风,啃生苞米棒子!”
喝西北风?啃生苞米棒子?陈巧儿胃里条件反射地一阵抽搐。那粗糙得难以下咽的杂粮饼子已经是她忍耐的极限,生苞米?光是想想就让她头皮发麻。这落后的时代,没有电,没有煤气,连生火都如此艰难!一场雨就能把生活逼到绝境?她下意识地捏紧了手里的磨刀石,指关节因为用力而泛白。
“知道了,爹!”她深吸一口气,模仿着记忆里陈大山应声的语气,努力让声音显得粗粝一些。放下磨刀石,她拿起那把依旧钝得令人心焦的柴刀掂了掂,沉甸甸的,冰冷的铁质手柄硌着掌心。这副身体残留的本能让她握住柴刀时有一种奇异的熟悉感,但当她试图发力,却清晰地感觉到这具身体肌肉的疲惫和协调性的不足——灵魂与躯壳的磨合,远未完成。
西坡根儿底下,堆着小山似的一垛刚从林子里砍回来的湿木头。树皮还泛着青绿,沉甸甸的,散发着浓重的、带着土腥气的草木味道。陈巧儿(大山)选了一根碗口粗的杂木墩子立在地上,摆好架势。她回忆着身体记忆里劈柴的动作,模仿着陈老爹那干净利落的姿态——气沉丹田,双臂高举柴刀,腰身发力,口中低喝一声:“开!”
柴刀带着风声落下!
“铿——!”
一声沉闷刺耳的钝响,刀刃狠狠砸在木墩边缘,只砍进去不到半指深,木屑四溅。巨大的反震力顺着刀柄猛地传回,狠狠撞在她的虎口和手腕上。猝不及防的剧痛让她倒抽一口冷气,柴刀差点脱手飞出。低头一看,右手虎口处已然被震裂开一道细小的口子,鲜红的血珠迅速渗了出来,染红了粗糙的木质刀柄纹理。
“嘶……”她疼得龇牙咧嘴,心里的火气“噌”地就冒了上来。这什么破刀!这什么破木头!这什么破身体协调性!她可是陈巧儿!实验室里能徒手拆装精密仪器,健身房能硬拉一百公斤的都市精英!现在居然被一根破木头和一把破柴刀欺负得见了血?
憋屈!一股难以言喻的憋屈感像藤蔓一样缠绕上来,勒得她几乎喘不过气。现代灵魂在这具古老躯壳里发出无声的呐喊——这该死的原始生活!这该死的力气!这该死的、效率低得令人发指的工具!她需要杠杆!需要滑轮!需要更锋利的合金刀刃!需要一切能让效率倍增的科学原理!而不是在这里像个原始人一样,用钝刀和血肉之躯跟木头硬碰硬!
然而,现实冰冷如铁。环顾四周,只有连绵的群山,简陋的农舍,手里这把锈迹斑斑的铁疙瘩,以及身体里那尚未驯服的蛮力。没有实验室,没有工具箱,只有亟待解决的生存难题——劈柴,生火,填饱肚子,熬过这场即将到来的暴雨。
她咬着牙,用袖子胡乱抹去虎口的血珠,再次举起沉重的柴刀。汗水早已浸透了粗麻布短褂的后背,紧紧贴在皮肤上,又闷又痒。空气似乎更粘稠了,每一次挥臂都像是在粘稠的糖浆里挣扎。手臂的肌肉开始不受控制地颤抖,酸胀感从肩膀一路蔓延到指尖。肺部火烧火燎,每一次呼吸都带着铁锈般的腥甜。脚下的泥土被踩得稀烂,木屑和汗水混在一起,糊满了她那双粗陋的草鞋。
“铿!铿!铿——!”
一声声沉闷的劈砍声在闷热的空气中单调地回响,像钝刀子割肉,缓慢而折磨。每一刀下去,都伴随着虎口撕裂般的剧痛和深入骨髓的疲惫。木墩子上只留下几道深浅不一、歪歪扭扭的劈痕,顽固的木头只被劈开了一小半。效率低得令人绝望。
就在她又一次铆足全身力气,将柴刀高高举过头顶,准备狠狠劈下时,目光无意间扫过旁边一块半埋在泥土里的、形状不规则的青黑色大石头。一个念头如同闪电般劈开混沌的脑海!
杠杆!
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