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第32章 陶瓮里的种子（第2页）

“你看陶瓮底。”苏晚忽然蹲下身，指着陶瓮的内侧底部，那里有个模糊的刻字，被厚厚的泥垢糊着。她用指甲一点点抠着泥，指尖很快磨红了，终于露出一个完整的“合”字——笔画深得像要刻进陶土的骨子里，横平竖直，却在“口”字的位置留了个小小的缺口，正好能和苏晚发簪上的半朵荷对上，“是爷爷刻的，他早就想到了，想到有一天，我们会找到这个陶瓮，找到这个‘合’字，找到他们没说完的话。”

雨不知何时小了，风里飘来一股淡淡的香——不是槐花香，也不是胭脂香，是一种清冽的甜香，像刚剥开的莲子。沈砚之抬头，看见花墙顶上，不知何时冒出一朵小小的白花，细弱的茎秆在风里晃来晃去，却硬是没倒，花瓣上沾着雨珠，在风灯的光里闪着亮，像一颗小小的星星。

苏晚也看见了那朵白花，她忽然跑回来，抓起沈砚之的手，把最后一把种子塞进他掌心——种子还带着陶瓮里的潮气，暖暖的，硌得掌心有点痒。“你来撒，奶奶说，荷花要两个人一起种，花才开得齐，开得艳，开得长久。”她的手攥得很紧，指尖的温度透过种子传过来，暖得沈砚之心里发颤。

沈砚之的手被她攥着，掌心的种子硌得慌，却暖得很。他走到花墙的另一头，弯腰把种子一粒一粒撒进土里——雨丝落在他手背上，凉丝丝的，可心里那点沉的、堵的、酸的，却像被这雨泡开了，慢慢散了，只剩下满满的暖意，像陶瓮里的种子，终于要发芽了。

撒完最后一粒种子，他直起身，看见苏晚正对着陶瓮笑。瓮底还有一张叠得极小的纸条，她小心翼翼地拿起来，展开，对着风灯念，声音不大，却字字清楚，像在对着空气里的两个人说话：“待荷花开满塘，取塘中央的花籽，埋于余杭巷老槐树下，盼来世拾得此籽者，知我沈慕安与苏阿鸾，此生未曾相负，来生仍盼相守。”

念到最后一句，她的声音哽咽了，却还是扬着下巴，像怕眼泪掉在陶瓮里，打湿了那些种子，打湿了那些念想。风灯的光忽然亮了些，灯芯跳了跳，照得她发簪上的白玉半荷亮晶晶的，与沈砚之袖中绢帕上绣着的半朵荷，在昏黄的灯影里慢慢靠近，终于拼成了一朵完整的荷花，花瓣舒展，花芯饱满，像爷爷当年承诺的那样，红白双色，艳得晃眼。

“会开的，这些荷花，明年一定会开。”沈砚之走过去，轻轻拍了拍苏晚的肩膀，声音里带着前所未有的笃定。

“嗯，明年就开，开得满墙都是，满院都是。”苏晚点头，把种子袋、纸条、照片都小心地叠好，放回陶瓮里，红绳重新系成同心结，和当年祖父系的一模一样。

他们把陶瓮重新埋回土里，青石板盖得严严实实，像怕惊扰了瓮里沉睡的时光，也怕放走了那些没说尽的话。往裱糊铺走时，苏晚忽然停住脚步，指着老槐树的树梢——沈砚之抬头望去，看见一只沙燕纸鸢挂在最高的枝桠上，翅膀破了个洞，竹骨也断了一根，却还牢牢地缠着树枝，像一只不肯离开家的鸟，在雨停后的风里，轻轻晃着。

“是爷爷当年放的那只吗？就是第三卷里断了线的那只？”苏晚仰着头，眼睛里闪着光，像个好奇的孩子。

“不知道。”沈砚之笑了，伸手替她拂去发间的雨珠，“但它找到家了，不管是不是当年那只，它都找到家了。”

雨彻底停了，月亮从云缝里钻出来，银辉洒在余杭巷的青石板上，把风灯的光衬得更暖了。风灯的光在巷子里铺出一条暖黄的路，把两人的影子拉得很长很长，一直连到裱糊铺的门口，像一条用光影织成的线，一头连着老槐树，一头连着家。

沈砚之忽然想起祖父诗稿里的最后一句，以前总觉得这句诗太淡，没什么力道，此刻站在雨停的巷子里，握着苏晚的手，看着树梢的纸鸢，才觉得这句诗正好，淡得像余杭巷的雨，暖得像手里的风灯：

“雨歇风灯暖，荷香满旧巷。”

风从老槐树的方向吹来，带着点荷花种子的甜香，也带着点岁月的温柔，轻轻拂过两人的发梢，像是有人在轻声应和：

“好，荷香满旧巷，我们，回家了。”